No soy Pasolini pidiendo explicaciones
No soy Ginsberg expulsado de
Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está
mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan
raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero
no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que
ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la
esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es
tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de
limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala
suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura
pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y
entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas
en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de
ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a
nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces
rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los
colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos
Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren
siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus
pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con
ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de
Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día
laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna
esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos
bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a
usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue
pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no
se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy
hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No
cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque
después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se
homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo
solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta
encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con
esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es
marica pero escribe bien
Es marica pero es buen
amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin
pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la
espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la
CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los
cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa
hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico
asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del
partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la
aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz
amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como
hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir
al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra
homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue
morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría
es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra
mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera
paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del
partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría
fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy
a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito
cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque
los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el
capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero
esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se
pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy
viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que
van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su
revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.
NOTA:
Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en
septiembre de 1986, en Santiago de Chile.